Una revista entusiasta sobre poesía, filosofía y rock
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Una poesía, una literatura, una música para disfrutar cuando sea. Cuando seamos.
Hoy Kurt tendría 58 años, pero nunca llegó a los 28. No solo por la escopeta en el invernadero —aunque ahora algunos dicen que alguien más jaló el gatillo. Murió porque vivió atrapado entre dos versiones de sí mismo que jamás pudieron coexistir.
Dos encuentros en 44 años de vida. A los diez, una orden judicial obligó a Jack Kerouac a reconocer paternidad. A los dieciséis, Jan lo encontró bebiendo whiskey frente al televisor. Antes de irse, él le dijo: «Si algún día quieres escribir, usa mi nombre». Esa frase la mató.